Queria ver o show do Jimi Hendrix na Califórnia.
Mas eu não estava lá.
A garota de cabelos compridos ficou
Muito perto. E se esticasse o braço tocaria as pernas dele.
As crianças de Bangladesh tomam água suja de enchente
E morrem de diarréia. Eu não nasci ali. Nem fugi pra
cá.
Quem vem pela estrada e fica num baita congestionamento,
Pode ver. À noite sobre uma colina de Guarulhos, as
luzinhas.
As casinhas. Tem gente que vive lá. Não eu.
Eu poderia ter sido o Riobaldo do Grande Sertão. Mas sou de
carne
E osso. Não tenho estofo de personagem de livro.
Outra história é a minha.
Estação Paraíso, São Paulo. Encostada na parede,
A mulher espera o metrô. Ela me olha de perfil.
Não. Eu não estou nem aí.
Henrique Ostronoff
9 de agosto de 2004
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