"Quadros da mente"

Da janela do meu quarto avisto,

como num quadro,

variadas cores

que pouco distinguo

entre o rosa e o creme.

São casas próximas

com varandas, cadeiras,

vasos, flores,

às vezes, alguém lendo.

O que será que lê esse sujeito que não conheço.

Que mora duas quadras da minha janela

O que sente ou nem sente

O que percebe?

O que sabe da vida?

Do mundo?

De mim?

Clic! Abro outra janela.

Esse sujeito eu conheço.

Conheço?

Quem o saberá?

Eu? Ele?

O que sente?

Eu? Ele?

O que sabe da vida?

Do mundo?

De mim?

Não sabe, não sei.

São cores de um quadro.

Quadros da mente.

Mente que mente

Leitura, flores, varandas.

Clic! Desligo.

"A esquina estava lotada"

A esquina estava lotada era véspera de natal.

Uma mulher maltrapilha pedia com a mão estendida.

Seu nome era Maria.

Junto,um homem dormia alheio ao barulho impiedoso do mundo.

Seu nome era José.

Ouve-se um grito:-

Ladrão!

Uma criança corre com um relógio na mão.

Derrepente, um freio.

Um menino morto.

Seu nome era Jesus.

A mulher olhava para aquela triste manjedoura.

Não havia vacas, só ratos.

Não havia estrelas, só a luz giratória da polícia.

Não havia reis.

Só homens com pressa, alheios a tudo”.

Tarcísio Regueira nasceu em Pernambuco no ano de 1956. Atuando há 25 anos como radialista, criou vários projetos culturais, como o Poesia Circulante, que levou poesia aos ônibus do Recife. É também escritor, publicou o livro de poemas intitulado “Pão de Vidro”.

poesia apresentada no programa 495- PROVOCAÇÕES

TV CULTURA

Navalha Cortante

Vem, não devagar

como a noite no fim do dia,

lua apagando o brilho do sol.

Vem, com força feito

cobra rastejando pelo mato,

gata gritando no cio,

tigre no pulo da presa.

Navalha cortante

cravada em minhas costas.

Vem, sem medo,

sem fantasia,

sem mentiras

Que eu espero pronta.

Feito um rio de lavas

Feito um índio em guerra

Feito um titã

Navalha cortante

Cravada em tuas costas.

Torpor

O tempo nos devora.

Nada é igual

Ao torpor desses trôpegos dias.

Andarilhos

Solitários a perambular

Trajetória efêmera.

Só isso?

Era isso, então?

Era só isso?

Só isso?

Era sim.Só isso:

Chegadas e partidas

Noites sem fim

Olhos e bocas

Pernas e seios

Mãos e pelos

Desejos.

Era isso então?

Só isso?

Nada mais? Nada?

So só só isso isso.

Desejos

Na gaveta da memória

teu corpo e minha paixão

Era tudo isso

Era isso

Muito isso.

Uma folha, pássaro branco

Da janela do quarto

Um pássaro, uma árvore.

Borboletas azuis.

Olho o tempo passar.

Da janela do meu sonho

Uma folha, um poema escrito.

Pássaro branco.

Sinto a vida pulsar

Janela Poema

Pássaro Borboleta

Tempo Vida

Sonho Realidade

"E tempo de Viver”

Que fica meu bem querer, meu estado de viver, meu remanejamento de sensações intáctas até então.

Meu guarda-volumes cheios de coisas boas, minha vida cheia de flores, minhas calçadas mal-pisadas feitas até então de papelão.

Minha vida que pré-acontece n'outro lugar, nos meus apontamentos mais audáciosos, nos meus desejos mais intensos.

Viver de ações, recebidas e doadas, viver de situações. Crer que há, vida após a vida, e que há morte em cada instante. Meu viver, meu querer, meu servo da vida, eu que piso nas minhas novas calçadas, calçadas de pedras, pretas e brancas, que me levaram ao caminho mais impiedoso, a curva mais imaculada. Irei de frente, marejando a vós pra que não me venha o medo, e para me fortalecer diante das armadilhas."

Santiago Ribeiro

Histórias a contar

Passos curtos

Cabeça baixa

Dão Dão

Adentrou a sala

Campânulas, dona Dulce,

os outros.

O medo

A angustia

Tudo conspirava, mas o

olhar da mestra, e na memória,

 as sábias palavras do avô.

Apaziguaram seu coração:

- Dão, não tenha medo

É só começar que

elas irão surgindo devargazinho,

feito um peão a rodar,

nas tardes ensolaradas

As palavras são vida e doçura

Determinam nosso caminhar
Caminhe, meu menino,
Sem medo do falar,

Tuas histórias outros

poderão contar.

Noites sem fim

Era isso, então?
Chegadas e partidas
Sol de outras paragens
E a palavra presa na garganta
Pátria, pátria minha
Saudades

Era isso, então?
Noites sem fim
E a vontade de beijar
Os olhos da minha pátria
Pátria,pátria minha
Saudades

Em inglês, by heart; em francês...

Inesquecível é o que amamos

Carlos Roberto Mantovani

(Hoje faria 60 anos)

Em diversas línguas, o lembrar, o memorizar está associado não já (ou não só...) a um processo intelectual, mas ao coração: saber de memória é, em inglês, by heart; em francês, par coeur; e esquecer-se de alguém, em italiano, é scordarsi, sair do coração...

Lembramos - sabemos de cor - o que está em nosso coração. Tomás de Aquino, o grande pensador do Ocidente, explica, agudamente, a razão profunda do lembrar e do esquecer: ele faz a ligação entre amar e lembrar: inesquecível é o que amamos.

 

"Ai se sesse"

Se um dia nós se gostasse

Se um dia nós se queresse

Se juntim nós dois se empareasse

Se juntim nós dois vivesse

Se juntim nós dois morasse

Se juntim nós dois drumisse

Se juntim nós dois morresse

Se pro céu nós assubisse

Mas porém se acontecesse que São Pedro não abrisse

a porta do céu e fosse te dizer qualquer tolice

E se eu me arriminasse

E se tu com eu insistisse

Prá que eu me arresouvesse

E a minha faca puxasse

E o bucho do céu furasse

Tárvez que nós dois ficasse

Tárvez que nós dois caisse

E o céu furado arriasse

E as virgem todas frugirsse

Zé da luz

Tempo Infinito

monet-claude-garden-path-at-giverny

 

É a vida

Não o tempo

Que desaparece

É a escolha

Não o caminho

Que determina

É o encontro

Não a procura

Que preenche

Sou eu em você

Você em mim

Tempo infinito

INSTANTES

Sempre a escolha

Ou isto ou aquilo

Vermelho ou azul

Rosas ou margaridas

Partir ou ficar

Instante único

A vida e a morte

Lado a lado

Andarilhar

Sou um andarilho.

Andarilho da cidade.

À tarde ponho-me a andar.

Percorro montanhas e morros.

Vales e rios.

Lá de longe vejo a cidade.

Nesse andarilhar fico a pensar:

Que o homem devia compartilhar.

No silêncio do morro.

Sozinho a pensar.

Amor, CD “Se houvesse AMOR a vida seria carícia” de Cristina Siqueira.

GALERIA ART LLIBERTAT

M.PAUMARCH OBRA GRÀFICA

UM TRICÔ,UM MEIA,UMA LAÇADA

QUANTOS NÓS A DESFAZER

QUANTAS LAÇADAS PERDIDAS

E LINHAS EMBARAÇADAS

A CONTA NA PONTA DA LÍNGUA

O CANTO NOS PONTOS CONTADOS

O PONTO QUE ESCAPOU

O ARREMATE BEM FEITO

O AVESSO E O DIREITO

ASSIM É O AMOR

A TRAMA DO DIA A DIA

O MIÚDO DOS SEGUNDOS

A COSTURA QUE UNE AS PARTES

UM MEIA

UM TRICÔ

PONTO BARRA APERTADO

UM ABRAÇO

UM BEIJO

UM TECIDO DELICADO

Ruminação

Se eu me calasse
Se me deixassem.
Quieto num canto.
Boi no pasto.
Fruta no pé.

Só.
Quieto.
Cheiro, sabor,cor.
Ruminação.
Pensamento inquietante.

Imutável

O prazer?

Novelas:
Seis, sete, oito.

Prefixo.

Fixo.

Imutável,

Acomodável.

Café quente,

Lençol limpo.

A vida passada a limpo.

"Pensar um pensamento"

Gosto de pensar

Um pensamento bobo.

Eu, aqui, descendo essa rua.

Vejo uma árvore.

A garotinha lá no Nepal.

Vê uma outra

Que talvez não seja tão outra.

Mesmo não sendo a mesma.

Azerbaijão, Canadá, Japão.

Todos os olhos não olham na mesma direção.
Gosto de pensar um pensamento.

Esse já não acho tão bobo.

Enquanto, no meu prato arroz e feijão.

(poucos comem salmão)

Em muitos outros o prato está vazio.

Não é o mesmo prato.

O cheio, o pouco, o vazio.

Mas talvez não seja outro.

Mesmo não sendo o mesmo.

Só é muito, só é pouco, só é vazio.

Vazio meu coração fica com esse pensamento

Ora bobo, ora não.


 

Aroma

Cheiro doce.

Cheiro agridoce.

Cheiro azedo.

Cheiro verde.

O cheiro nos emociona.

Aroma da vida.

As casas.

Os relógios nas paredes.

Tudo cheira.

A vida e a morte.

O passado e o presente.

Oculto

                              

O poeta, com seu olhar,

capta instantes fotográficos.

Paralisação do tempo.

Momento presente.

Encontro marcado.

Homem e vida.

Saber oculto.

Seu olhar transforma

a ameaça do futuro.

No instante preenchido.

Nascimentos

Quando tua boca vadia me percorre

Macia, molhada, sedutora.

Um deus nasce em volta

Sem saber se explicar

Tão sem rumo o coitado

Nem sabe pra onde olhar

Se as mãos, se permitindo.

Se os olhos, vazios de medo e dor.

Ou se o arrebatamento

De dois corpos em um só

Implora, quer a beleza.

E a liturgia da intensidade

Que seu credo quer negar

Prepara tanta razão

Para o silêncio desmanchar

Que finge até segredos

Mentindo para vendar

Quando teu desejo sem pudor me envolve

Lânguido, libertário, sedutor.

Nasce dentro da minha carne

O ser sem deus que é o deus da tua carne

Marcos Quinan

Poema postado por Marcos Quinan, como comentário, no oficiodeescrever

Imagem- sueliaduan

O PEIXE

No prato o peixe,

o menino viu.

E, seu coração partiu.


Com ele  embora

Areia, sol, mar,

barquinho, castelo e luar.

No prato, os olhos do peixe

Brilham, brilham.

O menino sorri

Sentido(s)

Qual será para mim

O espetáculo do mundo?

Passeio com cinzas na boca.

Vejo uma infelicidade de sentido.

Tudo cai como uma

                             folha.                             

              Sinceridade absoluta.

Observância

Observo a xícara.

Que sinto ao observá-la?
Uma xícara.

Apenas uma xícara.

Apenas um quadro.

Apenas uma fresta.

Apenas esse som melancólico.

Apenas o existir.

O tempo parado nesse quarto.

A solidão do ser.

A certeza de ser só, só.

Com o sentido das palavras.

Explicação do mundo.

E a xícara?

Branca, porcelana.

O bem - estar do chá.

A dor do pensamento.

Não cabe na xícara.

Não sai pela fresta.



Sueli cria quase medos que são quase

Sueli cria quase medos que são quase anseios que

São quase destemperos que são quase pesadelos

Num jogo de nervos

Que são quase medos

Quase anseios

Quase destemperos

Quase pesadelos

Que são esse jogo de nervos

Dos quadros da Sueli

Suuuelliiii criaaaa quase tremoresss queee sãoooo

(ecos libertadores)

Devoragem

Assim vejo a mim:

perdida dentro de um homem.

Sedenta de paixão e desejo.

Uma mulher.

Com a boca molhada,

entreaberta para o beijo.

Corpo e movimento.

Pernas e pêlos.

Silêncio e sussurro.

Assim vejo a mim:

perdida dentro de um homem,

mãos e seios.

Querências.

Pulsação e orgasmo.

Na voragem o amanhecer

Em mim

Aquietaram-se em mim

todos os sons.

O silêncio se fez presente.

Em que momento ocorreu?

Não posso precisá-lo,

Não saberia dizê-lo.

A calma o silenciar-se.

Nada a dizer.

Apenas o silêncio em meio ao caos

do dia,

  da noite,

da vida.

Da efervescência ao meu lado.

Ao silêncio infinito.

Eu, em silêncio, silencio.

E a cidade agita-se

Em que momento ocorreu?

Esse retorno cósmico.

Cumplicidade

Praças do mundo:

de Roterdã,

 de Honolulu,

 de Sorocaba.

Difere

o homem

difere

a vida.

cumpli-cidade

Vela no barco,

inconstante ao vento

quer o porto seguro.

Busco voltar.

É possível?

na intersecção dos planos,

a bombordo de uma nau perdida,

no lusco-fusco das indecisões.

É preciso

lavar o olhar

fotografar ideias, imagens repetidas

minha cidade.

IMAGEM

MELANCOLIA

Por que a geometria não exclui a melancolia.

Quero o triunfo da linha reta,

garantia de um ponto fixo.

Continuarei meu caminho como?

Como um Édipo errante.

Quero algo certo.

ou a certeza de que no mundo,

nada é certo.

Paralizo-me.

E não é sono, preguiça,

É pensamento, perplexidade.

Incoerência da vida.

Tudo: quantidade e volume.

A esfera me faz sofrer

REPONDO

Compor, repor, depor.

Compor a vida

Repor as perdas

Depor a favor, sempre,

da alegria,

da festa,

da amizade.

É preciso reinventar:

figuras amadas, cidades verdes.

Calar a noite.

Trégua.

Ouvir o silêncio, a chuva.

Ter(ser) paz

FOTOGRAFIA

Poema

Marcos Quinan

O instante deu-se aos olhos

Os olhos se entregaram ao instante

Único em si

Único em mim

Gestos de cores

Tons, sombras

E nuances

Deixando se capturar

Fração de tempo

Fração do olhar

Revelação...

Duas harmonias se olhando

E misturando belezas

O clique registra

Gravando a imagem

De quando o instante

Fotografado me fotografou

CONHEÇA O BLOG http://abaribo.blogspot.com/

VERSOS ALHEIOS

No papel quem me dera palavras.

Chamo Pessoa ele não me escuta.

Quero versos.

Quero também ser do tamanho da minha aldeia.

Quero falar dos sentimentos das pedras.

São só pedras.

Poetas, poetas.

As palavras sufocam.

As idéias morrem.

E o papel ficará em branco.

Branco como a morte.

Lispector empresta-me borboletas.

Quero também voar,

Voar no mundo das palavras

Mas não sou poeta.

Sou um severino,

um sertanejo.

Para mim tudo é

terra,

gente,

fome.